De la connasse en tresse

Le noctambule est un animal stupide dont la conviction de solitude n'a d'égale que sa propension stupéfiante à se ramasser en grappes batardes autour de spots convenus.
Hier, il était prêt à vendre sa chemise pour un misérable droit d'entrée au Baron, ancien bar à poules de l'avenue Marceau reconverti en je-ne-sais-quoi-de-très-arty, ou encore au Pershing situé à quelques encablures de là.
Fini tout ça.
Place au Paris Paris ( non ce n'est pas une blague, c'est profondément original comme nom), promis à devenir le repère des pipole ou aspirants pipole, des suceuses à succès, des fils à papa, des débrouillards du sentier ou encore des célébrités échappées de la ferme ou d'ailleurs, qu'en ai-je à foutre de ce genre de célébrités.

Putain, quand je pense qu'à cette adresse de l'avenue de l'Opéra, c'était le 5, une fameuse boite à cul pour les connaisseurs.
Mes yeux pour pleurer. Et une nouvelle adresse pour garer mon bolide les soirs de dèche ou je me retrouve condamné à ramasser de la connasse en tresse.