Lorsque je me retrouvais lassé des trop sonores agitations des jeunes cons qui me tenaient lieu de camarades de classe, j'allais chez Alice, la violoniste.
Aussitôt rendu, je m'y sentais en complice hospitalité, tenu entre une tournée de thé parfumé aux essences d'agrumes et de bergamote et une discussion composée de forces charmes et drôleries.
Souvent je finissais par m'allonger, posant ma tête sur les jambes de la dryade et laissais celle-ci caresser mes boucles désordonnées alors que je lui contais par quels hauts faits d'armes j'étais passé la veille, et qu'elle, le front sérieux et le sourcil appliqué, comptabilisait mon déficit de sommeil, allant jusqu'à me gronder et me menacer de voir disparaître précocement mes cheveux ou ma force virile. Ce qui me faisait à chaque fois réflechir, je peux l'avouer aujourd'hui.
Bercé par la soie de sa voix, je contemplais les architectures des nuages chargés qui se formaient au dehors et dont j'imitais ensuite les dessins avec des ronds de fumée que je tirais de mes Lucky, lorsqu'il m'en restait, de ses Vogue, plus souvent.
Elle riait de mon adresse ou de ma gaucherie, je ne sais plus, et nous contemplions le temps filer sans aucune gravité, comme s'il s'agissait d'une richesse dont nous n'épuiserions jamais les merveilles.
Je ne la prévenais jamais de mes déboulés impromptus, nuit ou jour. Je prenais des douches quand j'en avais envie et je me balladais ensuite en caleçon. Je donnais mes coups de fil pendant qu'elle faisait des fiches ou annotait son Dalloz et elle s'émerveillait que sans jamais rien foutre je trouve dans la minute le 2-parties-2 sous-parties, qu'elle mettait elle des jours à trouver. Sobrement, j'appelais ça la classe.
C'était bien.

Alice

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